着白老头离开的方向看了一会儿，像是用它们的鼻子和耳朵在确认那道已经远去的气味中残留的、依然能被读取的温度。
王三强还蹲在灶台边，没有站起来。他看着灶膛里那团正在慢慢变矮的火，火舌舔着松木的表面，把那些干燥的年轮纹路烧成炭，炭又碎成灰，灰再被气流卷起来落在灶膛边缘，像白老头说那些话的时候，炉火正好在某个节点上跳动了一下，又被冷空气压了回来。
覃晓敏从里屋出来，走到王三强旁边蹲下来，把念山从门槛边拉了进来，轻轻拍了拍她身上的凉气，把她送进里屋。然后她走回灶台边，往灶膛里添了几根细柴，火又重新旺了起来。
王三强蹲着没有动，过了好一会儿才开口：“俺以前从来没听他说过这些。”
“有些人不说，是因为说了别人也听不懂。”覃晓敏在灶台边的矮凳上坐下来，“他能跟你说，说明他觉得你能听懂。”
窗外的月光把院子里的积雪照得一片银白，白老头踩出的那行脚印从栅栏门口延伸到屯子土路上，在月光下像一行被按进雪地里的印章。风从老黑山的方向吹过来，把一些被风刮起的雪尘带着细碎的光粒掠过那行脚印的表面，像在缓慢地擦拭和重新覆盖那些刚刚踩下的印记，把一部分正在变冷的余温和正在变淡的气味一起收进了夜的底层。
王三强蹲在灶台边，看着灶膛里那团重新旺起来的火，没有再说别的。他听完了该听的那段话，白老头也离开了。那些话的一部分留在了这间屋子里，在灶台和门槛之间、在火堆的余烬和尚未落定的灰烬之间，慢慢冷却成一层透明的薄膜，薄得经不起再次开口去触碰，却足以让每一个在场的人都在沉默中重新认识那些曾被埋在雪下的重量。
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