。”
他转过身，看着王三强。“你是男人，你得扛得住。闲话不是刀子，砍不死人。你被它砍倒了，它就赢了；你不理它，它就啥也不是。”
王三强蹲在雪地里，把那句话翻来覆去嚼了好几遍。“赵大爷，俺懂了。”
“懂了就起来。”老赵头把烟袋锅子叼回嘴里，“走，进山。”
王三强进山的这段日子，覃晓敏每天傍晚都站在院子门口等他。她不敢去屯子口，怕碰见那些碎嘴子的女人。她就站在自家柴门后头，从篱笆墙的缝隙里往外看，看那条从屯子口通往她家的土路。
太阳落山了，天擦黑了，路上还没人。她把围巾系紧了些，手指头冻得发僵，可她没进屋，就站在那儿等。她听见身后的灶间传来老娘咳嗽的声音，听见锅里的糊糊咕嘟咕嘟冒泡的声音，听见风把老榆树的枝丫刮得咯吱咯吱响的声音。
她没回头。
她看着那条路。
路上终于出现了一个黑点。那个黑点越来越大，越来越近，走得很慢，可一步一步，在往前走。是她男人，背着猎枪，腰上别着猎刀，肩上扛着一捆药草，走得很慢，可他在走。
覃晓敏把柴门打开，站在门口。
王三强走近了，看见她站在门口，愣了一下。“你咋在外头？冷。”
覃晓敏没说话，把门让开，让他进去。他走进院子，把药草卸在墙角，把枪挂在屋檐下，把刀别在腰带上，然后转过身，看着她。
“晓敏，”他说，“以后俺不进远山了。就在屯子附近转转，不让你一个人在家。”
覃晓敏摇摇头。“你该进山进山。”
她顿了顿。“俺不怕一个人。”
王三强把媳妇揽进怀里。她的肚子顶着他的肚子，硬邦邦的，里头那个小东西又踢了一脚，正正踢在他肚子上。两人都没动，就那么站着，被腊月的风吹着，被老榆树摇晃的影子盖着。
“走吧，进屋。”覃晓敏从他怀里挣出来，“饭好了。”
王三强跟着她走进屋里。灶台上热着糊糊、咸菜条、两个杂面馒头，还有一小碟炒鸡蛋——那是老娘特意给他留的。王三强坐下，端起碗，喝了一口。糊糊还烫，烫得他直吸气，可没停，一口一口喝着。覃晓敏坐在对面，低着头，缝着那件永远缝不完的小衣裳。大丫在她肚子里安静了，不踢了，像是睡着了。
灶膛里的火还在烧，把屋里烘得暖洋洋的。王三强把碗放下，看着媳妇低垂的睫毛，看着她因为怀孕而有些浮肿的脸颊，看着她鬓边那根刚刚冒出来的白发。她今年才十九，可看着像二十多了。
他把手伸过去，握住她的手。
她的手还是凉。
可他焐了一路，焐了这么久，应该有热气了。
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