心口像被钝刀子来回捅似的疼。喉咙里全是消毒水味儿，又涩又苦。我费力地把眼皮撑开一条缝，头顶那盏灯照得我脑仁儿一抽一抽地疼。心电监护仪在旁边滴滴答答响个不停，烦得我想骂人。
我还没死成。真他妈糟心。
“小兄弟……”一个声音幽幽地飘过来，带着股说不清的凉气儿，直往我的耳朵根儿钻，“醒啦？”
我激灵一下，差点从床上弹起来。脖子像生了锈似的，嘎吱嘎吱地扭过去。床边儿上，不知啥时候站着个老头。瘦得脱了形，眼窝深陷，裹着身蓝白条的病号服，空荡荡的，像个挂衣服的架子。他就那么直勾勾地盯着我床头柜——柜子上扔着我那半包皱巴巴的红塔山。
“能给根烟么？”老头舔了舔干裂发紫的嘴唇，那眼神儿，绿油油的，像饿了半辈子的狼突然瞅见了肉，“就一根儿，抽一口……就一口……”
我浑身的汗毛“唰”地一下全立起来了，后背瞬间湿透，冰凉一片。靠！这他妈是人是鬼？！我手比脑子快，一把抓起那半包烟，用尽吃奶的力气朝他砸过去：“给你！都给你！拿走！”
烟盒轻飘飘地穿过他那半透明的身子，“啪嗒”一声，掉在他脚后跟的水磨石地上。几根烟散落出来。
老头没动。他低头看了看地上的烟，又抬起头看我，扯了扯嘴角，那表情比哭还难看。“唉……”他长长地叹了口气，那声音像是从地底下传出来的，带着无尽的疲惫和绝望，病房里的温度似乎又降了几度，“抽了一辈子……临了临了，一口也没捞着……肺癌，烧得慌啊……”他慢吞吞地转过身，抱着膝盖，把自己缩成一团，蹲在墙角那片最浓的阴影里，像团被丢弃的破布。“烧得慌……”他又喃喃了一遍，声音越来越低，最后只剩下若有似无的呜咽，在空荡荡的病房里盘旋，钻进我耳朵里，冷得我牙关都在打颤。
我死死闭上眼，用被子蒙住头，那呜呜的悲声还是阴魂不散地往耳朵里钻。肺癌？鬼魂？这他妈到底怎么回事？是我药吃坏了脑子，还是……真撞邪了？
第二天一早，太阳刚把窗户照得刺眼，我就像屁股着了火似的冲出医院大门。外面车水马龙，人声鼎沸，阳光暖烘烘地烤在身上，可我心口那块冰疙瘩，一点没化开。老头那张干瘪绝望的脸，还有墙角那团缩着的影子，死死刻在我脑子里。
我冲进最近的小卖部，拍下钱：“老板，拿包红塔山，再要个打火机！”
捏着那包新崭崭的红塔山，我站在人来人往的街边，有点懵。坟？老头蹲墙角时好像嘟囔过一句“东郊公墓……第七排……最靠西边那个……”？操，东郊公墓那么大，第七排最西边？这他妈上哪儿找去？可那呜呜的悲声又在耳朵里响起来了。
我硬着头皮打了辆车，直奔东郊。公墓管理员是个满脸皱纹的老大爷，正抱着个搪瓷缸子喝茶水。
“大爷，”我舔了舔发干的嘴唇，“跟您打听个地儿，第七排，最西边那个坟……埋的是不是个姓张的老爷子？肺癌……走的？”
老大爷抬起眼皮，浑浊的眼珠子在我脸上转了一圈，又低头喝了口茶，才慢悠悠地开口：“老张头啊……是那儿。可怜人，走的时候，家里都没人来送送，就孤零零一个……”他叹了口气，指了指墓园深处，“喏，顺着这条路一直往西走，到头那排，最边上那个就是，连个碑都没有，就一个小土包。”
顺着他指的方向，我深一脚浅一脚地走。杂草长得老高，几乎没过脚踝。终于，在第七排最西头，看到了那个几乎被荒草掩埋的小土包，光秃秃的，真连块像样的石头都没有。一股说不上来的滋味儿堵在嗓子眼。
我蹲下身，把手里那包红塔山拆开，抽出一根，小心翼翼地放在那小小的土堆顶上。想了想，又把打火机也搁在旁边。刚做完这些，一阵小风打着旋儿吹过来，卷起地上的几片枯叶，擦着我的裤脚溜过去。土堆顶上的那根烟，轻轻晃了一下，像是被一只无形的手碰了碰。我盯着那根烟，四周静悄悄的，只有风吹草叶的沙沙声。老头那呜呜咽咽的声音，好像真没了。
回到我那间十平米出头、只有一张床一个桌子的出租屋，天已经擦黑了。灯绳一拉，昏黄的光线勉强照亮四壁。累得骨头缝都发酸，我把自己砸进硬邦邦的床板里，盯着天花板上那片水渍印子发呆。老头……应该走了吧？这事儿算完了？
刚闭上眼，想喘口气，一个细细小小的声音，跟蚊子哼哼似的，贴着我耳朵眼响起来：“哥哥……”
我一个鲤鱼打挺坐起来，心脏差点从嗓子眼里蹦出来。床尾，站着个小姑娘。看着也就十四五岁，穿着身洗得发白的蓝白校服，扎着个有点松的马尾辫。脸白得跟纸一样，一点血色都没有，两只大眼睛空洞洞地望着我，里面像蒙了层化不开的浓雾，看得我浑身发冷。
“你……你又是谁？”我的声音干得发劈。
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小女孩没回答我的问题，她微微低着头，手指不安地绞着校服下摆，声音细细弱弱的，带着哭腔：“我的狗狗……被车撞了……就在学校后面那条小路上……它叫豆豆…