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微热,顺着地脉传上来一丝波动。他睁开眼:“他们能模仿信号,但模仿不了我们走过的路。”
他站起身,握住刀柄。
刀鞘上的黑痕裂得更开了,像一道张开的嘴。
他一脚踹开门,风沙扑面。四人冲出工坊,重新列队。苏砚在前,脚步没停。风还在刮,但他们的影子在地上拉得笔直,比来时更长。
刀柄上的裂痕,正缓缓渗出一丝暗红。
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