他没有说一句话，只在马车的摇晃中沉思了很久。自那一夜起，他悄然召集旧王室的老臣，
织起一张隐秘的通信网——为的只是等待那个“命定的继承者”，像等待风暴前的第一声海潮。
这一切，都如司命所言。
诺维尔立在蔷薇厅的高窗后，注视着礼服的流光溢彩在庭院中起伏。
“他们真的会因为一张匿名的纸，就相信这种事？”
司命的笑很轻，却带着一种编织者特有的从容与残酷：
“不是因为纸，也不是因为传言，而是因为渴望。
人不需要真相，他们只需要一个能让自己继续忍耐、继续等待的理由。而我，给了他们——一个梦。”
他顿了顿，眼神落向夜空深处，那轮若隐若现的血月仿佛正缓缓睁眼。他的声音象是说给空气，又象是说给某个在雾后倾听的存在：
“至于这个梦，会不会腐烂成疯那是黄衣之王的事，不是我的。”
黄袍尚未垂落，剧场却已然封闭，灯火渐暗——只等那一声，令人脊骨发寒的开幕钟响。
午夜，阿莱斯顿上空，血月如被长矛刺穿的瞳孔，高悬不动。
银与暗红交织的冷光，象一层不洁的流银，倾泻在旧城区一处早已荒废的圆顶剧院上——“卡尔克萨厅”。
这座剧院曾在一次离奇的大火中化为焦骨，长年封锁，门窗被铁链缠死。
然而，近来却在没有任何官方记录的情况下，于无人察觉的夜晚“悄然复苏”。
谁修复了它？谁点燃了那盏盏沉睡已久的舞台灯？无人能答。
只知道——今夜，这里将有一场“仅限邀请”的秘密剧演。
而贵族们，照常来了。
黑袍仆从如无声的影子，在雾中引领他们穿过厚重的剧院门扉。
脚下是柔软却潮湿的地毯，暗红的花纹模糊不清，空气中弥漫着焚烧旧布料与古漆剥落的气味，带着一种陈年记忆腐败后的甜腻。
他们没有携带仆役，没有谈论家族与权势，彼此之间连寒喧都极少，只是默默落座——安静，等待。
他们都收到了那封邀请函：
黑色蜡封，封面刻着一枚断裂的王冠，冠下是一只凝视的眼，而那只眼睛的瞳仁中，垂落着一片黄袍的剪影。
当古旧的铜钟在穹顶下敲响第三声，帷幕缓缓拉起。
舞台上，显露出一个既象宫廷又象废墟的场景，似梦境，却比梦更凝实。
中央的王座孤零零矗立，四周陈设残破，仿佛曾有盛宴在此骤然被遗弃。
主角——一位戴着白面具的“王”，身披破碎的黄衣，独自坐在王座上。
他的姿态静止如雕像，直到他开口，那声音便如从石棺中涌出的回声，低沉、缓慢、却锋利到能划破观众的心智：
“我登临王座之日，天下无一人知我名。”
“我挥袖赐福之时，大地已成荒冢。”
“真王之血，尚未醒来。”
每一个音节都象是一颗落入深井的石子，沉下去，溅起的涟漪却在每一颗心底扩散。
台下，寂静得象时间被剔空。
没有人交谈，没有人咳嗽。
一些人死死盯着舞台，象要从那张面具背后看清什么；
另一些人则低下头，避开那双看不见的眼睛，仿佛多看一瞬便会失去自我。
这不是戏剧，这是仪式。
最后一幕，黄衣的王缓缓掀开袍角——
其下空无一物。
他俯身，象在向某个看不见的存在致意。
随即，舞台灯熄灭，剧院陷入彻底的黑暗。
一声低到几乎与呼吸混肴的呢喃，在所有人的心头响起：
“幼狮已醒，静岛将在雾中浮现。”
灯光没有再亮起。
观众没有鼓掌，也没有评论剧情。
他们悄然起身，如梦游者般走出剧院，步履轻而缓，像生怕惊扰了什么。
每个人的眼中都蒙着一层光影难辨的雾。
而在最后一排阴影里，一位身着侍者外衣的黑发男子，缓缓合上膝上的笔记本，神情平静如水。
司命。
这一晚，他没有动用任何秘诡能力。
他只是写下了一段话，交给一位名叫“卡尔”的失意演员，对方一字不差地背诵、演出。
而观众们——早已准备好相信。
当一座城市渴望奇迹时，哪怕是谎言，也会被奉为圣谕。
而当谎言开始反向塑造现实时——
黄衣之王，便已在雾中悄然行走。
阿莱斯顿皇城边缘，圣玛尔歌街尽头的皇家剧院顶楼，溢出一阵足以令人发狂的琴声。
那旋律不属于任何调性，甚至无法确定它是由何种乐器奏出。
每一个音节都仿佛沾着温热的血腥，缓慢撕扯着听众的神经；
时而象行星错位时齿轮般的咬合声，时而又似襁保婴儿的低泣——亲切到让人战栗，陌生到令人作呕。
有人在街头无声地落泪，也有人突然抱头大